Pátria

 PÁTRIA

Temperada de nós, na bagunça da angustia foges do nada

Quem é o homem feio e a mulher gostosa?

São forasteiros da crosta da terra

 Misturas de cores, pobres e brutas.

Na dor do ventre que é puta

Do ente querido e parido

Na peste do esmo, do desleixo, da embriagues

Qual força se mata, na nata da pele ingrata

Pirata do cosmo, enxuto

No susto da noite, emprenha a fêmea em meio ao arbusto

 Dorme nua, terra mundana.

Expia a escória da tua utopia

Cospe na face do medo da morte

És forte e enfim, sem sorte.